T

Det er nå, når de andre smiler og snakker om det beste året siden minst i fjor, at jeg våkner med kvalme i systemet, går hvert skritt som i gjørme og kjenner innsiden gli gjennom alle hulrom og ut i verden. Jeg skulle ønske jeg kunne spørre deg om det var sånn du hadde det den vinteren, vinteren med det lille barnet, den varmeste vinteren på tjue år, vinteren du ikke beveget deg, men i stedet tilbrakte måneder i mørket under dyna. Jeg drømmer om deg hver natt nå, det betyr sikkert noe. Jeg klarer ikke spørre.